29 de setembro de 2015
Na
toca fiquei quieta esperando a dor passar, paguei meus pecados depois de rezar
pedindo pra ir embora desse eu que não queria mais ser. Engoli inteira todas as
ladainhas que vieram me gritar, a seco, sem nenhuma cachaça pra descer melhor. Dosado
ás vezes de certo ardor ingênuo, em tom instintivo lento e fantasiado por um primarismo
limitado. Esse tipo de bote, quando manejado por iniciantes, torna-se monótono
e aperreante nas suas intermináveis orações de desespero por um desejo de
ganhar um nada sucessivo de vergonha que nem o vermelho mais vibrante do sol
que já se põe pode medir. E a ladainha se prossegue nessa inflexão, sem um só
ponto, ao longo de dias, num total de meses em que tentaram acertar minha
cabeça. As consequências para essas
pessoas obviamente foi deplorável, já que hipnotizada eu dancei a passos de
sanfona e rápido rebolei pra fora do cesto, trepei na cara de todos. Já fiquei
muito doida pra poder saber que nada vale esse passado cheio de infelicidade, e
meu ex-amor se atrasou na volta e na parada ficou para trás. Mas, num período
dessa vida, nem o esquecimento ajuda muito: é inútil jogar com fingimentos,
travessões, falsa amizade, porque a obscuridade continua. Esse é o defeito mais
peçonhento e mais comum resultante dos períodos sobrecarregados de avisos,
períodos que são verdadeiras novelas. Devíamos prestar menos atenção nas voltas
que o mundo dá pra não ficarmos enjoados e de quebra ter ressaca no outro dia,
de mal estar fica difícil ver clareza nas armadilhas desse terreiro. Eu me tornaria
sua e ninguém interromperia nossa promessa, debaixo dos lenções continuaríamos
nossas vaidades em ordem direta. Mas se sua escolha for roubar minha poesia e partir,
não caçarei essa história. Em terra de serpente, escorpião não levanta o rabo.
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Quem sou eu
- Maria Clara Rocha
- Clara.Idade: 19.Falar a verdade não careço de muita lógica. Ou de mim se gosta ou esquece. Por gosto mesmo ficava de papo pro ar. Mas o que me faz feliz e apetece é cheiro de vinho, cabelo lavado, de escrever poesia pulando os dias, de frapê e filme iugoslavo. Qualquer dia desses faço feito Santos Dumont e construo minha casa na árvore.
Bom dia,Não vai mais atualizar o blog?
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